O MITO de e por Carlos Drummond de Andrade

O Mito

Sequer conheço fulana,

Vejo fulana tão curto

Fulana jamais me vê,

Mas como amo fulana.

Amarei mesmo fulana?

Ou é ilusão de sexo?

Talvez a linha do busto,

Da perna, talvez o ombro.

Amo fulana tão forte,

Amo fulana tão dor,

Que todo me despedaço

E choro,menino, choro

Mas fulana vai se rindo...

Vejam fulana dançando

No esporte ele está sozinha

No bar, quão acompanhada.

E fulana diz mistérios,

Diz marxismo, rimmel, gás.

Fulana me bombardeia,

No entanto sequer me vê.

E sequer nos compreendemos,

É dama de alta fidúcia,

Tem latifúndios, iates,

Sustenta cinco mil pobres,

Menos eu...que de orgulhoso

Me basto pensando nela

Pensando com unha, plasma,

Fúria, gilete, desânimo.

Amor tão disparatado,

Desbaratado é que é...

Nunca a sentei no meu colo

Nem vi pela fechadura.

Mas sei quanto me custa

Manter esse gelo digno,

Essa indiferença gaia, e não gritar:vem, fulana!

Como deixar de invadir

Sua casa de mil fechos

E sua veste arrancando

Mostrá-la depois ao povo

Tal como deve ser:

Branca, intata, neutra, rara,

Feita de pedera translúcida,

De ausência e ruivos ornatos.

Mas como será fulana,

Digamos, no seu banheiro?

Só de pensar em seu corpo,

O meu se punge...pois sim.

Porque preciso do corpo

Para mendigar fulana,

Rogar-lhe que pise em mim,

Que me maltrate...assim não.

Mas fulana será gente?

Estará somente em ópera?

Será figura de livros?

Será bicho? saberei?

Não saberei? só pegando,

Pedindo: dona, desculpe,

O seu vestido, esconde algo?

Tem coxas reais? cintura?

Fulana às vêzes existe

Demais: até me apavora.

Vou sozinho pela rua,

Eis que fulana me roça.

Mas não quero nada disso.

Para que chatear fulana?

Pancada na sua nuca

Na minha que vai doer.

E daí não sou criança

Fulana estudo meu rosto

Coitado: de raça branca

Tadinho: tinha gravata

Já morto, me quererá?

Esconjuro, se é necrófila...

Fulana é vida, ama as flores,

As artérias e as debêntures.

Sei que jamais me perdoara

Matar-me para servi-la.

Fulana quer homens fortes

Couraçados, invasores.

Fulana é tão dinâmica

Tem um motor na barriga.

Suas unhas são elétricas,

Seus beijos refrigerados,

Desinfetados, gravados

Em máquina multilite.

Fulana, como é sadia!

Os enfermos somos nós.

Sou eu, o poeta precário

Que fêz de fulana um mito

Nutrindo-me de petrarca,

Ronsard, camões e capim;

Que a sei embebida em leite,

Carne, tomate, ginástica

E lhe colo metafísicas,

Enigmas, causas primeiras.

Mas, se tentasse construir

Outra fulana que não

Essa de burguês sorisso

E de tão burro esplendor?

Mudo-lhe o nome: recorto-lhe

Um traje de transparência;

Já perde a carência humana

E bato-a; de tirar sangue.

E lhe dou todas as faces

De meu sonho que especula;

E abolimos a cidade

Já sem peso e nitidez.

E vadeamos a ciência,

Mar de hipóteses.a lua

Fica sendo nosso esquema

De um território mais justo.

E colocamos os dados

De um mundo sem classe e imposto;

E nesse mundo instalamos

Os nossos irmãos vingados:

E nessa fase gloriosa,

De contradições extintas,

Eu e fulana, abrasados,

Queremos...que mais queremos?

E digo a fulana: amiga,

Afinal nos compreendemos.

Já não sofro, já não brilhas,

Mas somos a mesma coisa

( uma coisa tão diversa da que pensava que fossemos.)

Carlos Drummond de Andrade, em Antologia Poética

Cidadezinha qualquer

Casas entre bananeiras
mulheres entre laranjeiras
pomar amor cantar.  
Um homem vai devagar.
Um cachorro vai devagar.
Um burro vai devagar.
Devagar... as janelas olham.
Eta vida besta, meu Deus.

Drummond

Coração numeroso

Foi no Rio.
Eu passava na Avenida quase meia-noite.
Bicos de seio batiam nos bicos de luz estrelas inumeráveis.
Havia a promessa do mar
e bondes tilintavam,
abafando o calor
que soprava no vento
e o vento vinha de Minas.
Meus paralíticos sonhos desgosto de viver
(a vida para mim é vontade de morrer)
faziam de mim homem-realejo imperturbavelmente
na Galeria Cruzeiro quente quente
e como não conhecia ninguém a não ser o doce vento mineiro,
nenhuma vontade de beber, eu disse: Acabemos com isso.
Mas tremia na cidade uma fascinação casas compridas
autos abertos correndo caminho do mar
voluptuosidade errante do calor
mil presentes da vida aos homens indiferentes,
que meu coração bateu forte, meus olhos inúteis choraram.
O mar batia em meu peito, já não batia no cais.
A rua acabou, quede as árvores? a cidade sou eu
a cidade sou eu
sou eu a cidade
meu amor.

Carlos Drummond de Andrade, em Antologia Poética

Perguntas

Numa incerta hora fria
perguntei ao fantasma
que força nos prendia,
ele a mim, que presumo
estar livre de tudo,
eu a ele, gasoso,
todavia palpável
na sombra que projeta
sobre meu ser inteiro:
um ao outro, cativos
desse mesmo princípio
ou desse mesmo enigma
que distrai ou concentra
e renova e matiza,
prolongando-a no espaço
uma angústia do tempo.

Perguntei-lhe em seguida
o segredo de nosso
convívio sem contato,
de estarmos ali quedos,
eu em face do espelho,
e o espelho devolvendo
uma diversa imagem,
mas sempre evocativa
do primeiro retrato
que compõe de si mesma
a alma predestinada
a um tipo de aventura
terrestre, cotidiana.

Perguntei-lhe depois
por que tanto insistia
nos mares mais exíguos
em distribuir navios
desse calado irreal,
sem rota ou pensamento
de atingir qualquer porto,
propícios a naufrágio
mais que à navegação;
nos frios alcantis
de meu serro natal,
desde muito derruído,
em acordar memórias
de vaqueiros e vozes,
magras reses, caminhos
onde a bosta de vaca
é o único ornamento,
e o coqueiro-de-espinho
desolado se alteia.

Perguntei-lhe por fim
a razão sem razão
de me inclinar aflito
sobre restos de restos,
de onde nenhum alento
vem refrescar a febre
desse repensamento:
sobre esse chão de ruínas
imóveis, militares
na sua rigidez
que o orvalho matutino
já não banha ou conforta.

No vôo que desfere,
silente e melancólico,
rumo da eternidade
ele apenas responde
(se acaso é responder
a mistérios, somar-lhes
um mistério mais alto):

Amar, depois de perder.

Carlos Drummond de Andrade, em Antologia Poética

Freireana n.I

Me perdi no mapa mundi
entre latitudes e logitudes de dúvidas.
Me assisti
ao me conceber inacabada.
Ser mais
é quase sempre um acidente trágico,
tantos não chegam a ser nesse riscado.
Eu me situo entre os vermes,
no ponto tão limitado da minha crença.
Saber que o que vejo é só o não ver
exige lealdade ao outro.
Um estado de alongamentos em direção ao diferente que é igual a mim.
Nós, não mais do que só o nosso cadáver.

Cancelem todas as crianças,
os homens não querem mais amar.
Se o destino é a distinção,
por que insistir em algum projeto?
Vendamos terapia, anti-alérgicos e corações de silicone.
Existir é uma fraude,
entre pinguins, vamos beber original.

Em tempo,
ainda no ponto e vírgula,
visto a fantasia recomendada do baú de minha infâcia.
Não é o álcool, não é a festa, nem a madrugada borrada.
É o outro verso deste revés.
O poeta passarinhando.
Sabiando nas nuvens estaladas no cucuruco róseo do céu.
O bordador de vaga-lumes,
nas franjas de minhas desesperanças.

Confie brilho às fantasias.
Esteja sempre um poeta
confiado
e
fingidor.
Um forjador de lantejoulas.

Obstinadamente, a lua, inconstante

Dona Doida

Uma vez, quando eu era menina, choveu grosso

com trovoadas e clarões, exatamente como chove agora.

Quando se pôde abrir as janelas,

as poças tremiam com os últimos pingos.

Minha mãe, como quem sabe que vai escrever um poema,

decidiu inspirada: chuchu novinho, angu, molho de ovos.

Fui buscar os chuchus e estou voltando agora,

trinta anos depois. Não encontrei minha mãe.

A mulher que me abriu a porta, riu de dona tão velha,

com sombrinha infantil e coxas à mostra.

Meus filhos me repudiaram envergonhados,

meu marido ficou triste até a morte,

eu fiquei doida no encalço.

Só melhoro quando chove.

Adélia Prado

Historiador

Veio para ressuscitar o tempo
e escalpelar os mortos,
as condecorações, as liturgias, as espadas,
o espectro das fazendas submergidas,
o muro de pedra entre membros da família,
o ardido queixume das solteironas,
os negócios de trapaça, as ilusões jamais confirmadas
nem desfeitas.

Veio para contar
o que não faz jus a ser glorificado
e se deposita, grânulo,
no poço vazio da memória.
É importuno,
sabe-se importuno e insiste,
rancoroso, fiel.

Carlos Drummond de Andrade, em 'A Paixão Medida'