Saber dizer sim ou 0.4

Todo coração é estreito antes do amor.

Nunca seremos capazes de levar a lua sem sua passagem.

A visão não se contempla nem desmantela enquanto não chega.

Seu braço sustenta a vida... É o apoiador da esperança.

Aliás, o amor lembra que há pouco além do eu.

Muda o mapa da razão sozinha.

Sepulta esse medo de não ser

Se há um abrir do riso

Finalmente eu sei

Você chegou.

Reparou no vestido

Inventou novos olhos

E perguntou: fica a fim de namorar comigo?

Para Ti

Foi para ti 
que desfolhei a chuva 
para ti soltei o perfume da terra 
toquei no nada 
e para ti foi tudo 

Para ti criei todas as palavras 
e todas me faltaram 
no minuto em que talhei 
o sabor do sempre 

Para ti dei voz 
às minhas mãos 
abri os gomos do tempo 
assaltei o mundo 
e pensei que tudo estava em nós 
nesse doce engano 
de tudo sermos donos 
sem nada termos 
simplesmente porque era de noite 
e não dormíamos 

eu descia em teu peito 
para me procurar 
e antes que a escuridão 
nos cingisse a cintura 
ficávamos nos olhos 
vivendo de um só 
amando de uma só vida 

Mia Couto

Dariusz Klimczak

Quero apenas cinco coisas..

Primeiro é o amor sem fim

A segunda é ver o outono

A terceira é o grave inverno

Em quarto lugar o verão

A quinta coisa são teus olhos

Não quero dormir sem teus olhos.

Não quero ser... sem que me olhes.

Abro mão da primavera para que continues me olhando.

Pablo Neruda

Let's Play That

                            

Tony Conlon

            

quando eu nasci

um anjo louco muito louco

veio ler a minha mão

não era um anjo barroco

era um anjo muito louco, torto

com asas de avião

eis que esse anjo me disse

apertando minha mão

com um sorriso entre dentes

vai bicho desafinar

o coro dos contentes

vai bicho desafinar

o coro dos contentes

let's play that

 Torquato Neto

É duro ter coração mole

Por favor

não me aperte tanto assim

tenha cuidado, pega leve

olha onde pisa

isso é meu coração

meu ganha-pão

instrumento de trabalho,

meio de vida, profissão

meu arroz com feijão

meu passaporte

para qualquer parte

para qualquer arte

não machuque esse meu coração

preciso dele

para me levar a Marte

sem sair do chão

não me aperte

não machuque

tome cuidado

eu vivo disso

poesia, sonhos

e outras canções

sem emoção

morro de fome

sinto muito

mas não há nada

que eu possa fazer

sem coração

Alice Ruiz

Por um Lindésimo de segundo

tudo em mim

anda a mil

tudo assim

tudo por um fio

tudo feito

tudo estivesse no cio

tudo pisando macio

tudo psiu

tudo em minha volta

anda às tontas

como se as coisas

fossem todas

afinal de contas

Paulo Leminski  -  livro Distraídos Venceremos

1,99

Não,

Não nascemos na pós-modernidade do poder oblíquo.

Na terra da cana,

o poder é de pólvora.

Arvora-se sempre em matar nossos sonhos de terra justa.

Atira na cabeça.

Atira nas costas.

Nas terras do sul,

o poder é de fogo.

Cobra a conta antes de abrir a porta.

Você nasceu?

Tem certeza, você nasceu?

Sei não.

Talvez seja só um embrulho.

Um embrulho de 1,99.

O que é angústia?

Lilya Brik e Maiakovsky

Um rapaz fez-me essa pergunta difícil de ser respondida. Pois depende do angustiado. Para alguns incautos, inclusive, é palavra que se orgulham de pronunciar como se com ela subissem de categoria – o que também é uma forma de angústia.

Angústia pode ser não ter esperança na esperança. Ou conformar-se sem se resignar. Ou não se confessar nem a si próprio. Ou não ser o que realmente se é, e nunca se é. Angústia pode ser o desamparo de estar vivo. Pode ser também não ter coragem de ter angústia – e a fuga é outra angústia. Mas angústia faz parte: o que é vivo, por ser vivo, se contrai.

Esse mesmo rapaz perguntou-me: você não acha que há um vazio sinistro em tudo? Há sim. Enquanto se espera que o coração entenda...

Clarice Lispector, em: A Descoberta do Mundo.

Matinal

Entra o sol, gato amarelo, e fica

à minha espreita, no tapete claro.

Antes de abrir os olhos, sei que o dia

Virá olhar-me por detrás das árvores.

Ah! sentir-me ainda vivo sobre a face da Terra

enquanto a vida me devora...

Me espreguiço, entredurmo... O anjo da luz espera-me

Como alguém que vigiasse uma crisálida.

Pé ante pé, do leito, aproxima-se um verso

para a canção de despertar;

os ritmos do tráfego vibram como uma cigarra,

a tua voz nas minhas veias corre,

e alguns pedaços coloridos do meu sonho

devem andar por esse ar, perdidos...

Mario Quintana

Pausa

Dina Kanto

Na correria da vida apressada,

Um silêncio, para fazer parar o ruído

Uma paragem, para fisgar de longe o alvo

Uma pausa, para poder pensar a vida

Uma pausa, para saborear mais

E fruir somente,

Aquilo que existe,

Aquilo que existe e é real,

Profundo, verdadeiro, autêntico

Para ganhar distância,

Sem recuar,

Sair de cena, fazer vazio

E só então prosseguir,

Por entre a memória do passado

E a miragem do futuro,

Procurar sentido

E deixar-me ir,

Apenas ir,

Pensar para agir,

Partir,

Viajar para sentir,

Fugir,

Mas sempre para depois poder regressar.

Rainer Maria Rilke



Bogna Kuczerawy

A saudade é isto: viver nas ondas
E não ter pátria no tempo.
E desejos são isto: diálogos baixos
De horas diárias com a eternidade.

E a vida é isto: até que de um ontem
surge a mais solitária das horas
Que, sorrindo diferente das outras irmãs,
Vai calada ao encontro do eterno.

Rainer Maria Rilke

O menino, de Chico Anysio

Vou fazer um apelo. É o caso de um menino desaparecido.

Ele tem 11 anos, mas parece menos; pesa 30 quilos, mas parece menos; é brasileiro, mas parece menos.

É um menino normal, ou seja: subnutrido, desses milhares de meninos que não pediram pra nascer; ao contrário: nasceram pra pedir.

Calado demais pra sua idade, sofrido demais pra sua idade, com idade demais pra sua idade. É, como a maioria, um desses meninos de 11 anos que ainda não tiveram infância.

Parece ser menor carente, mas, se é, não sabe disso. Nunca esteve na Febem, portanto, não teve tempo de aprender a ser criança-problema. Anda descalço por amor à bola.

Suas roupas são de segunda mão, seus livros são de segunda mão e tem a desconfiança de que a sua própria história alguém já viveu antes.

Do amor não correspondido pela professora, descobriu que viver dói. Viveu cada verso de "Romeu e Julieta", sem nunca ter lido a história.

Foi Dom Quixote sem precisar de Cervantes e sabe, por intuição, que o mundo pode ser um inferno ou uma badalação, dependendo se ele é visto pelo Nelson Rodrigues ou pelo Gilberto Braga.

De seu, tinha uma árvore, um estilingue zero quilômetro e um pássaro preto que cantava no dedo e dormia em seu quarto.

Tímido até a ousadia, seus silêncios gritam nos cantos da casa e seus prantos eram goteiras no telhado de sua alma.

Trajava, na ocasião em que desapareceu, uns olhos pretos muito assustados e eu não digo isso pra ser original: é que a primeira coisa que chama a atenção no menino são os grandes olhos, desproporcionais ao tamanho do rosto.

Mas usava calças curtas de caroá, suspensórios de elástico, camisa branca e um estranho boné que, embora seguro pelas orelhas, teimava em tombar pro nariz.

Foi visto pela última vez com uma pipa na mão, mas é de todo improvável que a pipa o tenha empinado. Se bem que, sonhador de jeito que ele é, não duvido nada.

Sequestrado, não foi, porque é um menino que nasceu sem resgate.

Como vocês veem, é um menino comum, desses que desaparecem às dezenas todas os dias.

Mas se alguém souber de alguma notícia, me procure, por favor, porque... ou eu encontro de novo esse menino que um dia eu fui, ou eu não sei o que vai ser de mim.

Chico Anysio

Desencontrários

Ilse Bing

Mandei a palavra rimar,

ela não me obedeceu.

Falou em mar, em céu, em rosa,

em grego, em silêncio, em prosa.

Parecia fora de si,

a sílaba silenciosa.

Mandei a frase sonhar,

e ela se foi num labirinto.

Fazer poesia, eu sinto, apenas isso.

Dar ordens a um exército,

para conquistar um império extinto.

Nunca sei ao certo

se sou um menino de dúvidas

ou um homem de fé

certezas o vento leva

só dúvidas ficam de pé.

Paulo Leminski

No pequeno museu sentimental

Robert Gojevic

No pequeno museu sentimental

os fios de cabelo religados

por laços mínimos de fita

são tudo que dos montes hoje resta,

visitados por mim, montes de Vênus.

Apalpo, acaricio a flora negra,

e negra continua, nesse branco

total do tempo extinto

em que eu, pastor felante, apascentava

caracóis perfumados, anéis negros,

cobrinhas passionais, junto do espelho

que com elas rimava, num clarão.

Os movimentos vivos no pretérito

enroscam-se nos fios que me falam

de perdidos arquejos renascentes

em beijos que da boca deslizavam

para o abismo de flores e resinas.

Vou beijando a memória desses beijos.

Carlos Drummond de Andrade

Aos poetas clássicos

Julia Margaret Cameron

Poetas niversitário,

Poetas de Cademia,

De rico vocabularo

Cheio de mitologia;

Se a gente canta o que pensa,

Eu quero pedir licença,

Pois mesmo sem português

Neste livrinho apresento

O prazê e o sofrimento

De um poeta camponês.

Eu nasci aqui no mato,

Vivi sempre a trabaiá,

Neste meu pobre recato,

Eu não pude estudá

No verdô de minha idade,

Só tive a felicidade

De dá um pequeno insaio

In dois livro do iscritô,

O famoso professô

Filisberto de Carvaio.

No premêro livro havia

Belas figuras na capa,

E no começo se lia:

A pá — O dedo do Papa,

Papa, pia, dedo, dado,

Pua, o pote de melado,

Dá-me o dado, a fera é má

E tantas coisa bonita,

Qui o meu coração parpita

Quando eu pego a rescordá.

Foi os livro de valô

Mais maió que vi no mundo,

Apenas daquele autô

Li o premêro e o segundo;

Mas, porém, esta leitura,

Me tirô da treva escura,

Mostrando o caminho certo,

Bastante me protegeu;

Eu juro que Jesus deu

Sarvação a Filisberto.

Depois que os dois livro eu li,

Fiquei me sintindo bem,

E ôtras coisinha aprendi

Sem tê lição de ninguém.

Na minha pobre linguage,

A minha lira servage

Canto o que minha arma sente

E o meu coração incerra,

As coisa de minha terra

E a vida de minha gente.

Poeta niversitaro,

Poeta de cademia,

De rico vocabularo

Cheio de mitologia,

Tarvez este meu livrinho

Não vá recebê carinho,

Nem lugio e nem istima,

Mas garanto sê fié

E não istruí papé

Com poesia sem rima.

Cheio de rima e sintindo

Quero iscrevê meu volume,

Pra não ficá parecido

Com a fulô sem perfume;

A poesia sem rima,

Bastante me disanima

E alegria não me dá;

Não tem sabô a leitura,

Parece uma noite iscura

Sem istrela e sem luá.

Se um dotô me perguntá

Se o verso sem rima presta,

Calado eu não vou ficá,

A minha resposta é esta:

— Sem a rima, a poesia

Perde arguma simpatia

E uma parte do primô;

Não merece munta parma,

É como o corpo sem arma

E o coração sem amô.

Meu caro amigo poeta,

Qui faz poesia branca,

Não me chame de pateta

Por esta opinião franca.

Nasci entre a natureza,

Sempre adorando as beleza

Das obra do Criadô,

Uvindo o vento na serva

E vendo no campo a reva

Pintadinha de fulô.

Sou um caboco rocêro,

Sem letra e sem istrução;

O meu verso tem o chêro

Da poêra do sertão;

Vivo nesta solidade

Bem destante da cidade

Onde a ciença guverna.

Tudo meu é naturá,

Não sou capaz de gostá

Da poesia moderna.

Deste jeito Deus me quis

E assim eu me sinto bem;

Me considero feliz

Sem nunca invejá quem tem

Profundo conhecimento.

Ou ligêro como o vento

Ou divagá como a lesma,

Tudo sofre a mesma prova,

Vai batê na fria cova;

Esta vida é sempre a mesma.

Patativa do Assaré - (Antônio Gonçalves da Silva)

O duplo

Marcelo Mimzy

 Debaixo da minha mesa

tem sempre um cão faminto

- que me alimenta a tristeza.

Debaixo da minha cama

tem sempre um fantasma vivo

- que perturba quem me ama.

Debaixo de minha pele

alguém me olha esquisito

- pensando que eu sou ele.

Debaixo de minha escrita

há sangue em lugar de tinta

- e alguém calado que grita.

Affonso Romano de Sant'Anna

Caçador de raízes

Josef Hoflerhner

Eu pertenço à fecundidade

e crescerei enquanto crescem as vidas:

sou jovem com a juventude da água,

sou lento com a lentidão do tempo,

sou puro com a pureza do ar,

escuro com o vinho da noite

e só estarei imóvel quando seja

tão mineral que não veja nem escute,

nem participe do que nasce e cresce.

Quando escolhi a selva

para aprender a ser,

folha por folha,

estendi as minhas lições

e aprendi a ser raiz, barro profundo,

terra calada, noite cristalina,

e pouco a pouco mais, toda a selva.

Pablo Neruda

Memorial: uma introdução

Zeca Linhares

Sou mais sensível à poesia

do que às tecnologias

Gosto de crianças

apesar de saber que preciso

aprender muito sobre a delicadeza e a paciência.

Para mim diva é

a mãe, a água e a banana.

Há pouco passei a temer a doença e a morte da aldeia.

Procuro ter sempre uma planta na varanda.

Tem milhões de coisas que não entendo,

uma é pinguim no Rio de Janeiro

outra é professor valer meio tostão.

Já sentei meu primo no formigueiro.

Na verdade, minha irmã também.

Lá entre o pó e o espinho,

faço confissões à Ana Cristina Cesar.

Meu terceiro olho fica no nariz.

Não sou boa de dizer eu te quero.

Sinto saudades do meu pai.

Admiro pessoas que fazem carinho.

Quebrar coisas,

andar descalça

e queimar panelas,

não consigo evitar.

Lugar bom é no miolo de uma onda.

Me dê uma flor que aciono um arco-íris.

Nos sonhos sou bailarina.

Dizem que eu tenho as fronteiras de veludo

Nasci na quarta-feira de cinzas.

Tenho AVC de longa duração.

Adoro desenhar sereias orelhudas.

Otimista só de raiva.

Infância

é quando as portas são fechadas

e abertas ao mesmo tempo,

é quando estamos metade na luz

e a outra metade na escuridão,

é quando o mundo real chama

e preferimos outro...

Mário Quintana, em: Esconderijos do Tempo

Saudade de tudo

Werner Bishop

Saudade, essencial e orgânica,

...de horas passadas

que eu podia viver e não vivi!...

Saudade de gente que não conheço,

de amigos nascidos noutras terras,

de almas órfas e irmãs,

de minha gente dispersa,

que talvez ainha hoje espere por mim...

Saudade triste do passado,

saudade gloriosa do futuro,

saudade de todos os presentes

vividos fora de mim!...

Pressa!...

Ânsia voraz de me fazer em muitos,

fome angustiosa da fusão de tudo,

sede da volta final

da grande experiência:

uma só alma em um só corpo,

uma só alma-corpo,

um só,

um!...

Como quem fecha numa gota

o Oceano,

afogado no fundo de si mesmo...

João Guimarães Rosa