Canção

O peso do mundo

é o amor.

Sob o fardo

da solidão,

sob o fardo

da insatisfação

o peso

o peso que carregamos

é o amor.

Quem poderia negá-lo?

Em sonhos

nos toca

o corpo,

em pensamentos

constrói

um milagre,

na imaginação

aflige-se

até tornar-se

humano —

sai para fora do coração

ardendo de pureza —

pois o fardo da vida

é o amor,

mas nós carregamos o peso

cansados

e assim temos que descansar

nos braços do amor

finalmente

temos que descansar nos braços

do amor.

Nenhum descanso

sem amor,

nenhum sono

sem sonhos

de amor —

esteja eu louco ou frio,

obcecado por anjos

ou por máquinas,

o último desejo

é o amor

— não pode ser amargo

não pode ser negado

não pode ser contido

quando negado:

o peso é demasiado

— deve dar-se

sem nada de volta

assim como o pensamento

é dado

na solidão

em toda a excelência

do seu excesso.

Os corpos quentes

brilham juntos

na escuridão,

a mão se move

para o centro da carne,

a pele treme na felicidade

e a alma sobe

feliz até o olho —

sim, sim,

é isso o que

eu queria,

eu sempre quis,

eu sempre quis

voltar ao corpo

em que nasci.

Aleen Ginsberg, em: Uivo e outros poemas

Borrar azul ou 0.3

Parece tolo convocar palavras para te explicar

o porque você é minha casa.

Talvez fosse mais certo simplesmente

manchar o lençol de azul

ou

mais belo

plantar um jardim em seus sapatos.

Mas sou

apenas um poeta menor.

Escrevo verso sem perícia e com sal.

Ao invés de imagens,

Dou o verbo.

Somos,

do mais ao acaso,

Corpo que pulsa.

Corpo que tem fome.

Corpo que se extingue.

Giroscópio universo- inter-atômico.

Diante dessa nuvem,

portanto,

nossa cosmoconsistência

Guarda-se

Realiza-se

Extrapola-se

apenas com a mão do outro.

Ser contigo é borrar de azul.

(Voltei à imagem,

pois há tantos que nenhuma palavra alcança

- berçário de estrelas perto do olho do Hubble -

bonita a imagem)

Aqui, no lar de suas escápulas,

mesmo sem ar

- quase uma versão abusada do sem medo do dar -

morar.

Assim, Ser Azul.

Alumiar azul,

entende? 

Torna-se claramente azul.

Amar.

Quando isso acontece,

encontrou sua casa.

Que País É Este?

Tracy Emin

1

Uma coisa é um país,

outra um ajuntamento.

Uma coisa é um país,

outra um regimento.

Uma coisa é um país,

outra o confinamento.

Mas já soube datas, guerras, estátuas

usei caderno "Avante"

— e desfilei de tênis para o ditador.

Vinha de um "berço esplêndido" para um "futuro radioso"

e éramos maiores em tudo

— discursando rios e pretensão.

Uma coisa é um país,

outra um fingimento.

Uma coisa é um país,

outra um monumento.

Uma coisa é um país,

outra o aviltamento.

(...)

2

Há 500 anos caçamos índios e operários,

há 500 anos queimamos árvores e hereges,

há 500 anos estupramos livros e mulheres,

há 500 anos sugamos negras e aluguéis.

Há 500 anos dizemos:

que o futuro a Deus pertence,

que Deus nasceu na Bahia,

que São Jorge é que é guerreiro,

que do amanhã ninguém sabe,

que conosco ninguém pode,

que quem não pode sacode.

Há 500 anos somos pretos de alma branca,

não somos nada violentos,

quem espera sempre alcança

e quem não chora não mama

ou quem tem padrinho vivo

não morre nunca pagão.

Há 500 anos propalamos:

este é o país do futuro,

antes tarde do que nunca,

mais vale quem Deus ajuda

e a Europa ainda se curva.

Há 500 anos

somos raposas verdes

colhendo uvas com os olhos,

semeamos promessa e vento

com tempestades na boca,

sonhamos a paz da Suécia

com suíças militares,

vendemos siris na estrada

e papagaios em Haia,

senzalamos casas-grandes

e sobradamos mocambos,

bebemos cachaça e brahma

joaquim silvério e derrama,

a polícia nos dispersa

e o futebol nos conclama,

cantamos salve-rainhas

e salve-se quem puder,

pois Jesus Cristo nos mata

num carnaval de mulatas.

(...)

Publicado no livro Que país é este? e outros poemas (1980).

In: SANT'ANNA, Affonso Romano de. A poesia possível. Rio de Janeiro: Rocco, 198

tracy emin

Há vários modos de matar um homem:

com o tiro, a fome, a espada

ou com a palavra

– envenenada.

.

Não é preciso força.

Basta que a boca solte

a frase engatilhada

e o outro morre

– na sintaxe da emboscada.

Affonso Romano De Sant'anna

Tracey Emin

Gigante descansa depois da refeição.

Sequestrou bem rápido a retina da nova mulher que de início esperneou,

mas logo soube divisar a maré das horas inevitáveis e profundas.

No exílio foi possível trocar de calendário, de calcinha e abdômen.

Soberbo, ela não chorou.

Só trouxe suas coisas aos bocados e se instalou no meu armário e ossos.

Trocou o cheiro dos meus sabonetes.

Pela manhã não espera que eu a lamba. Já conta sonhos estranhos.

Desenha minhas narinas do gosto acre de seu hálito vespertino.

Sugere aos meus ouvidos devaneios caramelizados de suas horas de escuridão.

E suas mãos sempre frias nas minhas,

nossas mãos incrivelmente nuas e inocentes agora cativas dessa nova vida.

Inteiras e reféns

E cálice

Onde sou gigante.