Heréticas

Fodam-se os exorcistas de plantão.

Eu gosto de pessoas com diabo no corpo.
Aquelas que rasgam seu coração.

Hippies bonzinhos com gratidão

também me enchem o saco.
Só respeito o bem assim misturadinho com o mal.

Já que é um desabafo,
Que vão para o inferno os hipócritas
Com suas cartilhas de moral e boa conduta
Meu corpo é meu
Bebo do veneno que tiver vontade
Como o cacete que achar gostoso
E semeio minhas sementes na hora que escolher.

Por fim, morte dolorida aos moderninhos

e suas mentiras escondidas com verniz.
Careta não é o abstêmio
Careta é quem faz de si um espelho.

Eu quero é andar com os loucos que não se conformam.

Podia ser um poema triste, mas é um protesto

São  abomináveis
 ações de violência contra professores.

Quando não acompanhado do reconhecimento pedagógico
 e intelectual de sua profissão,
faz-se estéril 
todo reconhecimento retórico de seu trabalho.
É estéril quando não se enlaça à valorização salarial de sua ação.

Recuso a pedagogia da violência 
pela exigência de minha humanidade
inadmito o cassetete, o gás, a bala e o camburão.

Em curso em uma cidade 
dita maravilhosa
vejo a implementação
o enraizamento 
de uma política que nos ensina:
cabe ao divergente ousado,
 ao subalterno insurgente, 
ao invisível abusado
 a repressão violenta.
O que lhe cabe é apenas o silêncio. 
Calem-se.

Com quantos silêncios permitimos isso?

agradeço pelo peru selvagem e os pombos passageiros, destinados a virar merda nas saudáveis tripas americanas.

agradeço por um continente a espoliar e envenenar.

agradeço pelos índios por garantirem uma módica dose de desafio e perigo.

agradeço pelas vastas manadas de bisões para matar e depelar e depois deixar as suas carcaças à putrefação.

agradeço pelos troféus de caça de lobos e coiotes.

agradeço pelo sonho americano, por inventar lorotas até que elas brilhem à luz do dia.

agradeço pela klu klux klan. aos policiais que matam negros e os contabilizam. às decentes beatas de igreja com suas mesquinhas, interesseiras, feias e perversas caras.

agradeço pelos adesivos de “mate uma bicha em nome de jesus cristo.

agradeço pela aids de laboratório.

agradeço pela proibição e pela guerra contra as drogas.

agradeço por um país onde a ninguém é permitido cuidar da seus próprios problemas.

agradeço por uma nação de dedos-duros.

agradeço, sim, todas as lembranças – ok, deixa eu ver o que você tem nas mãos!

você foi sempre uma dor de cabeça e uma encheção de saco.

agradeço pela última e maior traição do último e maior sonho dos sonhos humanos.

William Burroughs

Filosofia da práxis

O Mestre, o Revolucionário ou o Devoto

Varre todos os dias sua casa e seu trabalho,
Mais pela prática humilde do que pelo necessário asseio.

Para o Mestre, o Revolucionário ou o Devoto

A humanidade é sua lição cotidiana
Sua bandeira de luta
Seu guia de preces.

O Mestre, o Revolucionário ou o Devoto

Está sempre ao lado de um amigo contra a ignorância do ato
A injustiça do poder
A vilania dos corações cercados de sombra.
Tem coragem de levantar sua voz, seu corpo, sua alma.
Porque no Mestre, no Revolucionário e no Devoto
Sua mão é como sua palavra.

O amor pelo conhecimento revoluciona

Intuitivamente

sei e conheço.

No plano do afirmar

Sou criança.

Minha suposição

É silêncio.

Foi silêncio

meu arco.

Nisso não atravessei a rua da ilusão.

Tratado geral das grandezas do ínfimo

A poesia está guardada nas palavras – é tudo que eu sei.

Meu fado é o de não saber quase tudo.
Sobre o nada eu tenho profundidades.
Não tenho conexões com a realidade.
Poderoso para mim não é aquele que descobre ouro.
Para mim poderoso é aquele que descobre as insignificâncias (do mundo e as nossas).
Por essa pequena sentença me elogiaram de imbecil.
Fiquei emocionado.
Sou fraco para elogios.

Manoel de Barros

Rumo ao Sumo

Disfarça tem gente olhando
uns olham pro alto, 
cometas, luas, galáxias. 
Outros olham de banda, 
lunetas, luares, sintaxes. 
De frente ou de lado, 
sempre tem gente olhando
olhando ou sendo olhado 
Outros olham pra baixo, 
procurando algum vestígio
do tempo que a gente acha, 
em busca do espaço perdido. 
Raros olham para dentro, 
já que não tem nada. 
Apenas um peso imenso, 
a alma, esse conto de fada. 

Paulo Leminski

Diário de um Brasileiro





Diário de um brasieiro

O brasileiro convive bem com o escândalo moral.
Os ladrões infestam os salões de luxo,
os Bancos estouram, os banqueiros
são cumprimentados com reverência,
o Presidente do Congresso chama o senador
de bandido, sim senhor, vossa excelência.

O Presidente diz pela televisão
que "é preciso acabar com a roubalheira
nos dinheiros públicos".
As pessoas das cidades grandes
vivem amedrontadas, qualquer
transeunte pode ser um assaltante.
As meninas cheiram cola. Depois
vão dar o que têm de mais precioso
ao preço de um soco na cara desdentada.

O brasileiro convive com o escândalo
como se fosse o seu pão de cada dia,
com uma indiferença letal.

Como se dormir na casa com um rinoceronte,
mas rinoceronte mesmo,
fosse a coisa mais natural do mundo,
chegando a cheirar a camélias.

O povo, um dia.

Do povo vai depender
a vida que vai viver,
quando um dia merecer.
Vai doer, vai aprender.

Thiago de Mello

Questões III



Adrian Borda

Se a preguiça é pecado,
o que Deus estará fazendo agora?
Em que se ocupa aquele que tudo pode?
Terá restado algo por fazer
depois que o mundo foi criado?

Se o desejo é fraqueza,
Deus nunca deseja?
Mas se é verdade que nos criou,
algo nele desejou.

Se a vaidade é um erro,
por que nos fez
à sua imagem e semelhança?
Ou terá sido o contrário?

Para que criar alguém
capaz de duvidar da criação?
Por que nós e ele não?


Alice Ruiz

O tempo das terras jovens ou 0.5

Isabelle Tremblay

Lambida é amor para dentro

amor é ato de querer amar

cuidado de não fazer faltar

respeito para saber deixar.

Oásis de recuperação 
do humor, da dor, da cor.

Se ama, se deseja estar.

escuta, além de falar.

e quando o cansaço chegar

espera antes de cobrar.

Aliás,

Tenho tempo para te dar.

Tenho olhos para te dar.

Tenho ventre para você deitar.

Com você
É assim que eu amo.
Voltei para o tempo das terras jovens.



Não pretendo que a poesia seja

um antídoto para a tecnocracia atual.
Mas sim um alívio.
Como quem se livra de vez em quando
de um sapato apertado 
e passeia descalço sobre a relva, 
ficando assim mais próximo da natureza, 
mas por dentro da vida.
Porque as máquinas um dia viram sucata.
A poesia, nunca. 

Mario Quintana