Lua Nova

Osmar Dillon

Meu novo quarto
virado para o nascente:
meu quarto, de novo a cavaleiro da entrada da barra.
...
Depois de dez anos de pátio
volto a tomar conhecimento da aurora.
Volto a banhar meus olhos no mênstruo incruento das madrugadas.

Todas as manhãs o aeroporto em frente me dá lições de partir.
 

Hei de aprender com ele
a partir de uma vez
- sem medo,
sem remorso,
sem saudade.

Não pensem que estou aguardando a lua cheia
- esse sol da demência
vaga e noctâmbula.
O que mais quero,
o de que preciso
...é de lua nova.

Manuel Bandeira

s� ? s � 8� evantou o antebraço esquerdo, consultou orelógio:

— 9 e 17... 9 e 20, talvez. Andaram mexendo nele lá em casa.

— Não estou querendo saber quantas horas são. Prefiro o relógio.— Como?

— Já disse. Vai passando o relógio.

— Mas ...

— Quer que eu mesmo tire? Pode machucar.

— Não. Eu tiro sozinho. Quer dizer... Estou meio sem jeito. Essa fivelinha enguiça quando menos se espera. Por favor, me ajude.

O outro ajudou, a pulseira não era mesmo fácil de desatar. Afinal, o relógio mudou

de dono.

— Agora posso continuar?

— Continuar o quê?

— O passeio. Eu estava passeando, não viu?

— Vi, sim. Espera um pouco.

— Esperar o quê?

— Passa a carteira.

— Mas...

— Quer que eu também ajude a tirar? Você não faz nada sozinho, nessa idade?

— Não é isso. Eu pensava que o relógio fosse bastante. Não é um relógio qualquer, veja bem. Coisa fina. Ainda não acabei de pagar...

— E eu com isso? Então vou deixar o serviço pela metade?

— Bom, eu tiro a carteira. Mas vamos fazer um trato.

— Diga.

— Tou com dois mil cruzeiros. Lhe dou mil e fico com mil.

— Engraçadinho, hem? Desde quando o assaltante reparte com o assaltado o produto do assalto?

— Mas você não se identificou como assaltante. Como é que eu podia saber?

— É que eu não gosto de assustar. Sou contra isso de encostar o metal na testa do cara. Sou civilizado, manja?

— Por isso mesmo que é civilizado, você podia rachar comigo o dinheiro. Ele me faz falta, palavra de honra.

— Pera aí. Se você acha que é preciso mostrar revólver, eu mostro.

— Não precisa, não precisa.

— Essa de rachar o legume... Pensa um pouco, amizade. Você está querendo me assaltar, e diz isso com a maior cara-de-pau.

— Eu, assaltar?! Se o dinheiro é meu, então estou assaltando a mim mesmo.

— Calma. Não baralha mais as coisas. Sou eu o assaltante, não sou?

— Claro.

— Você, o assaltado. Certo?

— Confere.

— Então deixa de poesia e passa pra cá os dois mil. Se é que são só dois mil.

— Acha que eu minto? Olha aqui as quatro notas de quinhentos. Veja se tem mais dinheiro na carteira. Se achar uma nota de 10, de cinco cruzeiros, de um, tudo é seu. Quando eu confundi você com um, mendigo (desculpe, não reparei bem) e disse que não tinha trocado, é porque não tinha trocado mesmo.

-Tá bom, não se discute.

— Vamos, procure nos... nos escaninhos.

— Sei lá o que é isso. Também não gosto de mexer nos guardados dos outros. Você me passa a carteira, ela fica sendo minha, aí eu mexo nela à vontade.

— Deixe ao menos tirar os documentos?

— Deixo. Pode até ficar com a carteira. Eu não coleciono. Mas rachar com você, isso de jeito nenhum. É contra as regras.

— Nem uma de quinhentos? Uma só.

— Nada. O mais que eu posso fazer é dar dinheiro pro ônibus. Mas nem isso você precisa. Pela pinta se vê que mora perto.

— Nem eu ia aceitar dinheiro de você.

— Orgulhoso, hem? Fique sabendo que tenho ajudado muita gente neste mundo. Bom, tudo legal. Até outra vez. Mas antes, uma lembrancinha.

Sacou da arma e deu-lhe um tiro no pé.

Carlos Drummond de Andrade, Texto extraído do livro "Os dias lindos", Livraria José Olympio Editora — Rio de Janeiro, 1977, pág. 54.

Sair

Largar o cobertor, a cama, 

o medo, o terço, o quarto, 

largar toda simbologia e religião;

largar o espírito, largar a alma, 

abrir a porta principal e sair. 

Esta é a única vida

e contém inimaginável

beleza e dor. 

Já o sol,

as cores da terra 

e o ar azul – o céu do dia –

mergulharam até a próxima aurora; 

a noite está radiante

e Deus não existe nem faz falta. 

Tudo é gratuito: as luzes cinéticas das avenidas,

o vulto ao vento das palmeiras

e a ânsia insaciável do jasmim;

e, sobre todas as coisas, o

eterno silêncio dos espaços infinitos que

nada dizem, nada querem dizer e

nada jamais precisaram ou precisarão esclarecer.

Antonio Cicero. A cidade e os livros. Rio de Janeiro: Record, 2002, p.77.

Subversiva

A poesia
quando chega
                       não respeita nada.
Nem pai nem mãe.
                               Quando ela chega
de qualquer de seus abismos
desconhece o Estado e a Sociedade Civil
infringe o Código de Águas
                                             relincha
como puta      
          nova
          em frente ao Palácio da Alvorada. 

E só depois
reconsidera: beija
                     nos olhos os que ganham mal
                     embala no colo
                     os que têm sede de felicidade
                     e de justiça 

E promete incendiar o país

Ferreira Gullar

Todas as Vidas

Vive dentro de mim
uma cabocla velha
de mau-olhado,
acocorada ao pé
do borralho,
olhando para o fogo.
Benze quebranto.
Bota feitiço...
Ogum. Orixá.
Macumba, terreiro.
Ogã, pai-de-santo...
Vive dentro de mim
a lavadeira
do Rio Vermelho.
Seu cheiro gostoso
d'água e sabão.
Rodilha de pano.
Trouxa de roupa,
pedra de anil.
Sua coroa verde
de São-caetano.
Vive dentro de mim
a mulher cozinheira.
Pimenta e cebola.
Quitute bem feito.
Panela de barro.
Taipa de lenha.
Cozinha antiga
toda pretinha.
Bem cacheada de picumã.
Pedra pontuda.
Cumbuco de coco.
Pisando alho-sal.
Vive dentro de mim
a mulher do povo.
Bem proletária.
Bem linguaruda,
desabusada,
sem preconceitos,
de casca-grossa,
de chinelinha,
e filharada.
Vive dentro de mim
a mulher roceira.
-Enxerto de terra,
Trabalhadeira.
Madrugadeira.
Analfabeta.
De pé no chão.
Bem parideira.
Bem criadeira.
Seus doze filhos,
Seus vinte netos.
Vive dentro de mim
a mulher da vida.
Minha irmãzinha...
tão desprezada,
tão murmurada...
Fingindo ser alegre
seu triste fado.
Todas as vidas
dentro de mim:
Na minha vida -
a vida mera
das obscuras!

Cora Coralina

Você meu mundo meu relógio de não marcar as horas

Você meu mundo meu relógio de não marcar horas; de esquecê-las.

Você meu andar meu ar meu comer meu descomer. 

Minha paz de espadas acesas. 

meu sono festival meu acordar entre girândolas. 

Meu banho quente morno frio quente pelando. Minha pele total. 

Minhas unhas afiadas aceradas aciduladas. 

Meu sabor veneno.

Minhas cartas marcadas que se desmarcam e voam. 

Meu suplício. Minha mansa onça pintanda pulando. 

Minha saliva minha língua passeadeira possessiva meu esfregar de barriga em barriga.
meu perder-se entre pêlos algas águas ardências. 

Meu pênis submerso. 

Túnel cova cova cova cada vez mais funda estreita mais mais. 

Meus gemidos gritos uivos guais guinchos miados ofegos ah oh ai ui nehm ahah 

minha evaporação meu suicídio gozozo glorioso.

Drummond em Amor Natural

Amor ao mar

Você é todo veludo,

aquátil sol e berço.

Munzuais moram na umidade aderida ao seu sorriso.

Sumiu no mundo todos os talvez,

súbito clarão no corpóreo plâncton.

Preito maior são seus costões,

cobertos de anêmonas e intenções.

Sim, segui sem velhos nomes arrastada por seus presságios abissais.

No trajeto brotaram escamas de areia no espelho.

Peguei meu vestido e entreguei,

ao pescador de verso implícito,

minhas formas raras ainda brutas e impregnadas de náusea.

Você, tridente de espuma, finalmente maresia, confessou meus horizontes.

Toda uma realidade que transcende.

Nem contra o tédio precisou investir. Suas marés me transferem.

Correntezas animam o farol que me engole

Está perto e sentir saudades é pista de arrebentação.

Dentros que se derretem como visões praianas de Caymmi

Entre aquele pedacinho acumulado de oceano e as fronteiras das gotas de sal,

jardim em contracorrente onde acenam pérolas do mar.

Perante sua marinha presença,

já não tenho medo da corrosão concentrada do tempo.

É agora o mergulho para não interromper os distúrbios das sereias

nem subtrair mistérios de seus tentáculos recolhidos.

Até seus ríspidos rochedos, seus nevoeiros azuis me adornam.

Meu colar de aguerridos tráfegos.

O próprio ver desenfreado.

Se não fosse teu curso, me julgavas louca

Você pareou o impossível,

Só porque pariu Afrodite.

No descomeço era o verbo

No descomeço era o verbo.
Só depois é que veio o delírio do verbo.
O delírio do verbo estava no começo, lá onde a
criança diz: Eu escuto a cor dos passarinhos.
A criança não sabe que o verbo escutar não funciona
para cor, mas para som.
Então se a criança muda a função de um verbo, ele
delira.
E pois.
Em poesia que é voz de poeta, que é a voz de fazer
nascimentos —
O verbo tem que pegar delírio.

Manoel de Barros

O papel é curto.

Viver é comprido.

Oculto ou ambíguo,

Tudo o que digo

tem ultrasentido.

Se

rio de mim,

me levem a sério.

Ironia estéril?

Vai nesse ínterim,

meu intramistério.

Paulo Leminski