Roma

Charles Spencelayh

Sua intenção colonial quer me decifrar. 

Diferente do costume das histórias, 

roma piedosa só conheço quando pregada nos murais dos templos.

A verdade é que seu hábito é implacável com minha carne, 

não vacila em exigir minhas ilusões.

Talvez porque um dia recusei sua promessa romântica,

que não aceita feminina a lâmina o meu punhal,

acena-me, afinal, com suas persistentes gerações de violência

também templos de umbrais altos de onde mouros bordam cordas de éter para enfrentar a queda. 

Não sou um deus, mas me vingo.

Tenho minha ciência. 

Fez-me um poeta lunático a desabrochar. 

Então, não te toco no silêncio, 

Se o fizesse, é possível que só nos restasse pele.

Teríamos todo o verniz corroído pela verdade. 

Sentiríamos terror?

 Paixão?

Isso me provoca dúvidas: 

Tudo o que preciso está sobre seus cacos?

Qual é razão de mostrarmos nossos corpos?

Na quarto por cima de minha existência,

seu jogo é fazer de nossa união uma festa lisérgica.

Durante certo tempo entorpece os gritos de nossos espectros, 

rege habilidosa a orquestra de nossos desejos ímpares.

Mas se não temos tato, 

no escuro, 

as formas que podemos esculpir são a nossa própria fotografia.

o que a memória evoca são liberdades borradas.

Nosso olhar sempre nos persegue

Está certo.

Confesso, 

estou sendo puritano. 

É crível o sol aparecer

É possível buscar a melhor forma de estar no mundo.

Em horas amenas encontrar-se atemorizado com o outro nas bordas de pelejas gigantes.

Cada um em sua margem. 

Sem telescópio. Sem microscópio. Só bandeiras.

Ousadas línguas humanas a escalar Olimpos de vontade. 

Movidos da intuição de que não nascemos sésseis. 

De que ali, bem aqui,

 não há impérios

São serranias fantásticas que nos restituirão o passo

e no outro passo (e não no outro)

nossa deidade adocicada.