Richard Avedon

Difícil isto do ser poético:

Tem dias que nossa veia se esvai,

Vazando um sem número de palavras

Que não se encaixam nem se falam.

(antes fossem mosaicos)

Para formar, num repente,

Um imenso tecido de branco papel.

Então...

As velas da prosa se inflam,

Sopradas pelos ventos do drama,

Singrando os mares do sentido...

Rumo à terra das histórias bem contadas,

Onde todos os finais se encontram.

Rodrigo Soprana