A Coisa Pública e a Privada

Entre a coisa pública

e a privada

achou-se a República

assentada.

Uns queriam privar

da coisa pública,

outros queriam provar

da privada,

conquanto, é claro,

que, na provação,

a privada, publicamente,

parecesse perfumada.

Dessa luta intestina

entre a gula pública e a privada

a República

acabou desarranjada

e já ninguém sabia

quando era a empresa pública

privada pública

ou

pública privada.

Assim ia a rês pública: avacalhada

uma rês pública: charqueada

uma rês pública, publicamente

corneada, que por mais

que lhe batessem na cangalha

mais vivia escangalhada.

Qual o jeito?

Submetê-la a um jejum?

Ou dar purgante à esganada

que embora a prisão de ventre

tinha a pança inflacionada?

O que fazer?

Privatizar a privada

onde estão todos

publicamente assentados?

Ou publicar, de uma penada,

que a coisa pública

se deixar de ser privada

pode ser recuperada?

— Sim, é preciso sanear,

desinfetar a coisa pública,

limpar a verba malversada,

dar descarga na privada.

Enfim, acabar com a alquimia

de empresas públicas-privadas

que querem ver suas fezes

em ouro alheio transformadas.

SANT'ANNA, Affonso Romano de. A poesia possível. Rio de Janeiro: Rocco, 1987. Poema integrante da série Aprendizagem de História

Que País É Este?

Tracy Emin

1

Uma coisa é um país,

outra um ajuntamento.

Uma coisa é um país,

outra um regimento.

Uma coisa é um país,

outra o confinamento.

Mas já soube datas, guerras, estátuas

usei caderno "Avante"

— e desfilei de tênis para o ditador.

Vinha de um "berço esplêndido" para um "futuro radioso"

e éramos maiores em tudo

— discursando rios e pretensão.

Uma coisa é um país,

outra um fingimento.

Uma coisa é um país,

outra um monumento.

Uma coisa é um país,

outra o aviltamento.

(...)

2

Há 500 anos caçamos índios e operários,

há 500 anos queimamos árvores e hereges,

há 500 anos estupramos livros e mulheres,

há 500 anos sugamos negras e aluguéis.

Há 500 anos dizemos:

que o futuro a Deus pertence,

que Deus nasceu na Bahia,

que São Jorge é que é guerreiro,

que do amanhã ninguém sabe,

que conosco ninguém pode,

que quem não pode sacode.

Há 500 anos somos pretos de alma branca,

não somos nada violentos,

quem espera sempre alcança

e quem não chora não mama

ou quem tem padrinho vivo

não morre nunca pagão.

Há 500 anos propalamos:

este é o país do futuro,

antes tarde do que nunca,

mais vale quem Deus ajuda

e a Europa ainda se curva.

Há 500 anos

somos raposas verdes

colhendo uvas com os olhos,

semeamos promessa e vento

com tempestades na boca,

sonhamos a paz da Suécia

com suíças militares,

vendemos siris na estrada

e papagaios em Haia,

senzalamos casas-grandes

e sobradamos mocambos,

bebemos cachaça e brahma

joaquim silvério e derrama,

a polícia nos dispersa

e o futebol nos conclama,

cantamos salve-rainhas

e salve-se quem puder,

pois Jesus Cristo nos mata

num carnaval de mulatas.

(...)

Publicado no livro Que país é este? e outros poemas (1980).

In: SANT'ANNA, Affonso Romano de. A poesia possível. Rio de Janeiro: Rocco, 198

Caiu um Forte

Quando um comandante cai, 

É preciso chorar como a um parente próximo.

É preciso compartilhar sua voz

É preciso consolar a humanidade.

Para o povo da Venezuela... 

sua vontade...

Nada menos do que sua vontade.

Devemos ser como o rio,
Que é providência da terra:
Bendito aquele que é forte,
E desconhece o rancor,
E, em vez de servir a morte,
Ama a Vida, e serve o Amor!

Olavo Bilac

Gente

Sabe do que eu gosto?

De gente que diz que gosta de você...

Gente que vive perto

ou

gente que acaba de te conhecer.

Gosto de gente que não economiza no carinho.

Que sabe abraçar, beijar ou apertar a mão com calor.

Gosto de gente que sabe dar parabéns...

Mais do que isso...que curte dar parabéns.

Eu também gosto de gente que tem papo reto...

Que não esconde e não mente...

De gente que sabe dar colo...

Nem precisa pedir e está lá um colo companheiro.

Enfim, eu gosto é de gente!

Levante-se

Ricardo Beliel

Que espécie de lugar é esse que não cultiva o coração de onça

a mão de afeição

e a estúpida vontade de rasgar o império.

Pegue sua canoa e vai dar um rolé.

O mundo é bem mais complexo que a novela das seis.

Mais belo inclusive que a Patrícia Pilar. 

O Infante

Deus quer, o homem sonha, a obra nasce. Deus quis que a terra fosse toda uma, que o mar unisse, já não separasse. Sagrou-te, e foste desvendando a espuma, E a orla branca foi de ilha em continente, Clareou, correndo, até ao fim do mundo, E viu-se a terra inteira, de repente, Surgir, redonda, do azul profundo. Quem te sagrou criou-te português. Do mar e nós em ti nos deu sinal. Cumpriu-se o Mar, e o Império se desfez. Senhor, falta cumprir-se Portugal! Fernando Pessoa, Mensagem (1934)

Definição

Basquiat

1

Um corpo não é um fruto,

embora em tudo se assemelhem:

densa forma,

oculto gosto,

cinco letras

e um pressuposto

poder de vida.

Um corpo é mais que um fruto

que se plante,

que se colha

ou se degluta:

um corpo

é um corpo,

e um corpo

é luta.

Um corpo não é um potro,

embora assim se manifeste:

pêlos mansos,

membros ágeis,

sal na boca

e um desejo

verde pelos campos.

Um corpo é mais que um potro

que pelos prados

e currais se dome:

um corpo

é um corpo,

e um corpo

é fome.

Nem chama

que se anule,

nem espada

em duplo gume

ou máquina

de estrume.

Um corpo

é mais que tudo:

mais que a chave,

mais que a forma,

mais que o leme,

mais que o açude.

Um corpo

é mais que tudo:

é a própria imagem

que eu não pude.

2

O corpo é onde

é carne:

O corpo é onde

há carne

e o sangue

é alarme.

O corpo é onde

é chama:

O corpo é onde

há chama

e a brasa

inflama.

O corpo é onde

é luta:

O corpo é onde

há luta

e o sangue

exulta.

O corpo é onde

é cal:

O corpo é onde

é cal:

O corpo é onde

há cal

e a dor

é sal.

O corpo

é onde

e a vida

é quando.

Affonso Romano de Sant'Anna

Amores impossíveis

Amores impossíveis são mais doces ou azedos?

Amores impossíveis não amadurecem, 
são sempre aquela fruta vermelha desenhada no pé.

Suculenta, adocicada e de perpétua força curiosa.

Intocada pelos germes da ação cotidiana do “ser com”,

Não invade nem negocia.

Não desilude nem se arrepende.

Não esconde nem chora.

Amores impossíveis não germinam, 
são como a fruta egoísta sem semente.

Solitária, ameaçada e de aspecto pequeno.

Desumanizada da mão cotidiana do “ser com”,

Não atende nem afaga.

Não compartilha nem apoia.

Não revela e nem chora junto.

Amores impossíveis são mais doces ou azedos?

Secreta

Acelera em direção ao mar.

É lá onde estão os espelhos.

As sombras do vestido.

Há ondas, eu sei.

Mas são apenas os botões que os peixes desabotoam.

Sem desejos não é possível respirar,

seja em terra firme.

Vale a pena, submergir

arrastar sereias

e voltar para casa.

O mar é uma cordilheira

vou lá todas as noites me rasgar em alguns sonhos

Quando o mar chorar

serei esse pote azul de purpurina

que costura minha fantasia.

Serei, então, da cor do mar.

 

 

é vitalício: comer a Vida
deitando-a entontecida
sobre o linho do idioma.

Nesse leito transverso
dispo-a com um só verso.

Até chegar ao fim da voz.

Até ser um corpo sem foz.

Mia Couto