Bar

No mármore da mesa escrevo

Letras que não formam nome algum.

O meu caixão será de mogno,

Os grilos cantarão na treva...

Fora, na grama fria, devem estar brilhando as gotas pequeninas do orvalho.

Há, sobre a mesa, um reflexo triste e vão

Que é o mesmo que vem dos óculos e das carecas.

Há um retrato do Marechal Deodoro proclamando a República.

E de tudo, irradia, grave, uma obscura, uma lenta música...

Ah, meus pobres botões! eu bem quisera traduzir, para vós, uns dois ou três compassos do Universo!...

Infelizmente não sei tocar violoncelo...

A vida é muito curta, mesmo...

E as estrelas não formam nenhum nome.

Mario Quintana - Aprendiz de Feiticeiro, 1950

Dedução

Não acabarão nunca com o amor,
nem as rusgas,
nem a distância.
Está provado,
pensado,
verificado.
Aqui levanto solene
minha estrofe de mil dedos
e faço o juramento:
Amo
firme,
fiel
e verdadeiramente.

Vladimir Maiakóvski

A Bela e o Dragão

As coisas que não têm nome assustam, escravizam-nos, devoram-nos...

Se a bela faz de ti gato e sapato, chama-lhe, por exemplo, A BELA

DESDENHOSA. E ei-la rotulada, classificada, exorcizada, simples marionete

agora, com todos os gestos perfeitamente previsíveis, dentro do seu papel de

boneca de pau. E no dia em que chamares a um dragão de JOLI, o dragão

te seguirá por toda parte como um cachorrinho...

Mario Quintana

Sapato Florido, 1948

INSCRIÇÃO PARA UMA LAREIRA

A vida é um incêndio: nela
dançamos, salamandras mágicas
Que importa restarem cinzas
se a chama foi bela e alta?
Em meio aos toros que desabam,
cantemos a canção das chamas!

Cantemos a canção da vida,
na própria luz consumida...

Mario Quintana

Berçario de estrelas...N11 fica na Grande Nuvem de Magalhães, vizinha da Via-Láctea (Foto: Jesús Maíz Apellániz (Instituto de Astrofísica de Andalucía)

Tempo

Onde andarás nesta noite de lua clara e sem fim?
andarás solitária no inverno do centro de minha cidade?
Parada quem sabe em face à imersão de suas ruas cheias de pressa?
Andarás feminina, fabricável, incolor?
Andarás por meus sonhos mesmo que te peça que permaneça em casa?

Mulher que entorta os caminhos,
sabia que existem quase mil espécies de morcegos no mundo e apenas três são hematófagas?
os pimentões são os legumes mais tóxicos?
e que há um vivedouro de estrelas na grande nuvem de Magalhães?

espera, o tempo desdobra seus desejos de não voltar.
irremediável é a vida enquanto se respira.
Nem as mães são só felizes
viver enverga
aprendi com o tempo modelado na obra do corpo de Oscar

Foto de Elcio da Motta

Poema à boca fechada

Não direi:
Que o silêncio me sufoca e amordaça.
Calado estou, calado ficarei,... Ver mais
Pois que a língua que falo é de outra raça.

Palavras consumidas se acumulam,
Se represam, cisterna de águas mortas,
Ácidas mágoas em limos transformadas,
Vaza de fundo em que há raízes tortas.

Não direi:
Que nem sequer o esforço de as dizer merecem,
Palavras que não digam quanto sei
Neste retiro em que me não conhecem.

Nem só lodos se arrastam, nem só lamas,
Nem só animais bóiam, mortos, medos,
Túrgidos frutos em cachos se entrelaçam
No negro poço de onde sobem dedos.

Só direi,
Crispadamente recolhido e mudo,
Que quem se cala quando me calei
Não poderá morrer sem dizer tudo.

José Saramago em: OS POEMAS POSSÍVEIS, Editorial CAMINHO, Lisboa, 1981. 3ª edição

Juntando Saramago a Saramago

Alice Olive

Na ocasião da doença e seguido falecimento de Mario Benedetti, Saramago separado do amigopoeta por um oceano, mas companheiro de suas convicções, convidou todos ao redor do mundo, juntar Benedetti a Benedetti através da leitura de seus poemas. Façamos o mesmo: juntemos Saramago a Saramago. Nossa maior homenagem, ler Saramago no nosso exercício diário de abrirmos os olhos e intervirmos neste agridoce mundo.

"O Evangelho segundo Jesus Cristo" aberto aleatoriamente na página 363

"Manhã de Nevoeiro. O pescador levanta-se da esteira, olha pela fresta da casa o espaço branco e diz para a mulher, Hoje não vou ao mar, com uma névoa assim até os peixes se perdem debaixo de água. Disse-o este, e, por iguais ou parecidas palavras, também disseram os mais pescadores todos, duma margem e da outra, perplexos pela extraordinária novidade de um nevoeiro impróprio da época do ano em que estamos. Só um, que pescador de ofício não é, ainda que com os pescadores seja o seu viver e trabalhar, assoma à porta da casa como para certificar-se de que é hoje o seu dia, e, olhando o céu opaco, diz para dentro, Vou ao mar. Por trás do seu ombro, Maria de Magdala pergunta, Tens de ir, e Jesus respondeu, Já era tempo, Não comes, Os olhos estão em jejum quando se abrem de manhã. Abraçou-a e disse, Enfim, vou saber quem sou e para o que sirvo (...)"

José Saramago

t-fa� � : B 8� ��* s FB","sans-serif";color:black'>— Quer que eu mesmo tire? Pode machucar.

— Não. Eu tiro sozinho. Quer dizer... Estou meio sem jeito. Essa fivelinha enguiça quando menos se espera. Por favor, me ajude.

O outro ajudou, a pulseira não era mesmo fácil de desatar. Afinal, o relógio mudou

de dono.

— Agora posso continuar?

— Continuar o quê?

— O passeio. Eu estava passeando, não viu?

— Vi, sim. Espera um pouco.

— Esperar o quê?

— Passa a carteira.

— Mas...

— Quer que eu também ajude a tirar? Você não faz nada sozinho, nessa idade?

— Não é isso. Eu pensava que o relógio fosse bastante. Não é um relógio qualquer, veja bem. Coisa fina. Ainda não acabei de pagar...

— E eu com isso? Então vou deixar o serviço pela metade?

— Bom, eu tiro a carteira. Mas vamos fazer um trato.

— Diga.

— Tou com dois mil cruzeiros. Lhe dou mil e fico com mil.

— Engraçadinho, hem? Desde quando o assaltante reparte com o assaltado o produto do assalto?

— Mas você não se identificou como assaltante. Como é que eu podia saber?

— É que eu não gosto de assustar. Sou contra isso de encostar o metal na testa do cara. Sou civilizado, manja?

— Por isso mesmo que é civilizado, você podia rachar comigo o dinheiro. Ele me faz falta, palavra de honra.

— Pera aí. Se você acha que é preciso mostrar revólver, eu mostro.

— Não precisa, não precisa.

— Essa de rachar o legume... Pensa um pouco, amizade. Você está querendo me assaltar, e diz isso com a maior cara-de-pau.

— Eu, assaltar?! Se o dinheiro é meu, então estou assaltando a mim mesmo.

— Calma. Não baralha mais as coisas. Sou eu o assaltante, não sou?

— Claro.

— Você, o assaltado. Certo?

— Confere.

— Então deixa de poesia e passa pra cá os dois mil. Se é que são só dois mil.

— Acha que eu minto? Olha aqui as quatro notas de quinhentos. Veja se tem mais dinheiro na carteira. Se achar uma nota de 10, de cinco cruzeiros, de um, tudo é seu. Quando eu confundi você com um, mendigo (desculpe, não reparei bem) e disse que não tinha trocado, é porque não tinha trocado mesmo.

-Tá bom, não se discute.

— Vamos, procure nos... nos escaninhos.

— Sei lá o que é isso. Também não gosto de mexer nos guardados dos outros. Você me passa a carteira, ela fica sendo minha, aí eu mexo nela à vontade.

— Deixe ao menos tirar os documentos?

— Deixo. Pode até ficar com a carteira. Eu não coleciono. Mas rachar com você, isso de jeito nenhum. É contra as regras.

— Nem uma de quinhentos? Uma só.

— Nada. O mais que eu posso fazer é dar dinheiro pro ônibus. Mas nem isso você precisa. Pela pinta se vê que mora perto.

— Nem eu ia aceitar dinheiro de você.

— Orgulhoso, hem? Fique sabendo que tenho ajudado muita gente neste mundo. Bom, tudo legal. Até outra vez. Mas antes, uma lembrancinha.

Sacou da arma e deu-lhe um tiro no pé.

Carlos Drummond de Andrade, Texto extraído do livro "Os dias lindos", Livraria José Olympio Editora — Rio de Janeiro, 1977, pág. 54.

Fruta aberta

Agora sei quem sou.

Sou pouco, mas sei muito,

porque sei o poder imenso

que morava comigo,

mas adormecido como um peixe grande

no fundo escuro e silencioso do rio

e que hoje é como uma árvore

plantada bem alta no meio da minha vida.

Agora sei as coisa como são.

Sei porque a água escorre meiga

e porque acalanto é o seu ruído

na noite estrelada

que se deita no chão da nova casa.

Agora sei as coisas poderosas

que valem dentro de um homem.

Aprendi contigo, amada.

Aprendi com a tua beleza,

com a macia beleza de tuas mãos,

teus longos dedos de pétalas de prata,

a ternura oceânica do teu olhar,

verde de todas as cores

e sem nenhum horizonte;

com tua pele fresca e enluarada,

a tua infância permanente,

tua sabedoria fabulária

brilhando distraída no teu rosto.

Grandes coisas simples aprendi contigo,

com o teu parentesco com os mitos mais terrestres,

com as espigas douradas no vento,

com as chuvas de verão

e com as linhas da minha mão.

Contigo aprendi

que o amor reparte

mas sobretudo acrescenta,

e a cada instante mais aprendo

com o teu jeito de andar pela cidade

como se caminhasses de mãos dadas com o ar,

com o teu gosto de erva molhada,

com a luz dos teus dentes,

tuas delicadezas secretas,

a alegria do teu amor maravilhado,

e com a tua voz radiosa

que sai da tua boca

inesperada como um arco-íris

partindo ao meio e unindo os extremos da vida,

e mostrando a verdade

Como uma fruta aberta.

Thiago de Mello

Botânica

Eu sou temperamental
como uma muda transplantada
Tem Luz.
Tem Água.
Tem Terra.
Mas não necessariamente sobrevive.

Nada disfarça o apuro do amor

Um carro em ré. Memória de água em movimento. Beijo.
Gosto particular da tua boca. Último trem subindo ao
céu.
Aguço o ouvido.
Os aparelhos que só fazem som ocupam o lugar
clandestino da felicidade.
Preciso me atar ao velame com as próprias mãos.
Sirgar.
Daqui ao fundo do horto florestal ouço coisas que
nunca ouvi, pássaros que gemem.

Vão-se os caquis,
chegam os morangos
Mas são sempre as bananas
Sempre as bananas
Em minha cesta de fruta.

Entre vírgulas

Eu sou barroca
alguns pedaços de mim já são adorno
outros destroços.

no meu traço o horizonte se estende
sempre no mesmo som e no mesmo azul
em versões infinitas de eventualidades.

Eu tenho apegos:
apego por meu novo guarda-chuva de hibisco
que atravessa a chuva com intenções de borboleta
e de rodopio de menina nas poças.
Apego por uma pilha equilibrada de livros ao lado da cama,
Rimbaud com mania de comparecer aos próprios desencontros
mesmo que sejam de amor natural.

Eu sou, aliás, uma vírgula
acerto de incertezas que garantem o assombro e o delicado da vida
entre enfim e até quando,
eu sinto tédio,
por isso respiro a mesma fotografia
e não faço questão de tomar chá as cinco.
Prefiro as horas afeitas aos poetas
e seus abraços se derretendo na roda de minha solitude.
Eu sou caminho.
E o carnaval é o ângulo onde mais estou crua.

Maarten Vanden Abeele

Para que serve minha vida e o que vou fazer com ela? Não sei e sinto medo. Não posso ler todos os livros que quero; não posso ser todas as pessoas que quero e viver todas as vidas que quero. E por que eu quero? Quero viver e sentir as nuances, os tons e as variações das experiências físicas e mentais possíveis de minha existência. E sou terrivelmente limitada. (…)Tenho muita vida pela frente, mas inexplicadamente sinto-me triste e fraca. No fundo, talvez se possa localizar tal sentimento em meu desagrado por ter de escolher entre alternativas. Talvez por isso queira ser todos – assim, ninguém poderá me culpar por eu ser eu. Assim, não precisarei assumir a responsabilidade pelo desenvolvimento do meu caráter e de minha filosofia.

eis a fuga pra loucura..

Silvia Plath

Rosto de Ti

Tenho uma solidão

tão concorrida

tão cheia de nostalgias

e de rostos teus

de adeuses faz tempo

e beijos bem vindos

de primeiras de troca

e de último vagão.

Tenho uma solidão

tão concorrida

que posso organizá-la

como uma procissão

por cores

tamanhos

e promessas

por época

por tato e sabor.

Sem um tremer de mais

me abraço a tuas ausências

que assistem e me assistem

com meu rosto de ti.

Estou cheio de sombras

de noites e desejos

de risos e de alguma maldição

Meus hóspedes concorrem

concorrem como sonhos

com seus rancores novos

sua falta de candura

eu lhe ponho uma vassoura

atrás da porta

porque quero estar só

com meu rosto de ti.

Porém o rosto de ti

olha a outra parte

com seus olhos de amor

que já não amam

como vives

que buscam a sua fome

olham e olham

e apagar a jornada.

As paredes se vão

fica a noite

as nostalgias se vão

não fica nada.

Já meu rosto de ti

fecha os olhos.

E é uma solidão

tão desolada.

Mario Benedetti

Te quero

Tuas mãos são minha carícia

Meus acordes cotidianos

Te quero porque tuas mãos

Trabalham pela justiça

Se te quero é porque tu és

Meu amor, meu cúmplice e tudo

E na rua lado a lado

Somos muito mais que dois

Teus olhos são meu conjuro

Contra a má jornada

Te quero por teu olhar

Que olha e semeia futuro

Tua boca que é tua e minha

Tua boca não se equivoca

Te quero porque tua boca

Sabe gritar rebeldia

Se te quero é porque tu és

Meu amor, meu cúmplice e tudo

E na rua lado a lado

Somos muito mais que dois

E por teu rosto sincero

E teu passo vagabundo

E teu pranto pelo mundo

Porque és povo te quero

E porque o amor não é auréola

Nem cândida moral

E porque somos casal

Que sabe que não está só

Te quero em meu paraíso

E dizer que em meu país

As pessoas vivem felizes

Embora não tenham permissão

Se te quero é porque tu és

Meu amor, meu cúmplice e tudo

E na rua lado a lado

Somos muito mais que dois.

Mário Benedetti

Si pudiera elegir mi paisaje
de cosas memorables, mi paisaje
de otoño desolado,
elegiría, robaría esta calle
que es anterior a mí y a todos.... Ver mais

Ella devuelve mi mirada inservible,
la de hace apenas quince o veinte años
cuando la casa verde envenenaba el cielo.
Por eso es cruel dejarla recién atardecida
con tantos balcones como nidos a solas
y tantos pasos como nunca esperados.

Aquí estarán siempre, aquí, los enemigos,
los espías aleves de la soledad,
las piernas de mujer que arrastran amis ojos
lejos de la ecuación dedos incógnitas.

Aquí hay pájaros, lluvia, alguna muerte,
hojas secas, bocinas y nombres desolados,
nubes que van creciendo en mi ventana
mientras la humedad trae lamentos y moscas.

Sin embargo existe también el pasado
con sus súbitas rosas y modestos escándalos
con sus duros sonidos de una ansiedad cualquiera
y su insignificante comezón de recuerdos.

Ah si pudiera elegir mi paisaje
elegiría, robaría esta calle,
esta calle recién atardecida
en la que encarnizadamente revivo
y de la que sé con estricta nostalgia
el número y el nombre de sus setenta árboles.

TRANSGRESIONES

Todo mandato es minucioso y cruel
me gustan ias fru gales transgresiones
por ejemplo inventar ei buen amor
aprender en los cuerpos
y en tu cuerpo oír la noche y no deczr amen
trazar cada uno ei mapa de su audacia
aun que nos olvidemos de olvidar
seguro que ei recuerdo nos olvida
obedecer a ciegas deja cíego
crecemos soíamente en ia osadía
só/o cuando transgredo aíguna orden el futuro se vueive respírabie
todo mandato es minucioso y cruel
me gustan las frugaies transgresiones


Todo mandato é minucioso e cruel
eu gosto das frugais transgressões
por exemplo inventar o bom amor
aprender nos corpos
e em seu corpo ouvir a noite e não dizer amém
traçar cada um o mapa de sua audácia
mesmo que nos esqueçamos de esquecer
é certo que a recordação nos esquece
obedecer cegamente deixa cego
crescemos somente na ousadia
só quando transgrido alguma ordem o futuro se torna respirável
todo mandato é minucioso e cruel
eu gosto das frugais transgressões

Mario Benedetti

SUBURBIA

Christopher-Petrich

En el centro de mi vida

en el núcleo capital de mi vida hay una fuente luminosa

un surtidor que aiza convicciones de cobres

y es lindo contemplarias y seguirias

en el centro de mi vida

en ei núcleo capital de mi vida

hay un dobor que palmo a palmo va ganando su tiempo

y es útil aprender su huella firme

en el centro de mi vida

en ei núcleo capital de mi vida

la muerte queda lejos la calma

tiene olor a lluvia

Ia iluvía tzene olor a tierra

esto me lo contaron

porque yo nunca estoy en ei centro de mi vida.

SUBÚRBIA

No centro da minha vida

no núcleo capital da minha vida há uma fonte luminosa

um chafariz que levanta convicções coloridas

e é lindo contemplá-las e segui-las

no centro da minha vida

no núcleo capital da minha vida há uma dor

que palmo a palmo vai ganhando seu tempo

e é útil aprender sua marca firme

no centro da minha vida

no núcleo capital da minha vida

a morte fica longe

a calma tem cheiro de chuva

a chuva tem cheiro de terra

isto me contaram

por que eu nunca estou no centro da minha vida.

Mario Benedetti

PEDRITAS EN LA VENTANA

a roberto y adelaida

De vez en cuando la alegria tira piedrítas contra mi ventana
quiere avisarme que está ahí esperando
pero hoy me siento calmo
casi diria ecuáníme
voy a guardar la angustia en su escondite
y íuego a tenderme cara ai techo
que es una posición gallarda y cómoda
para filtrar noticias
y creerlas quién sabe dónde quedan mis próximas huellas
ni cuándo mi historia va a ser computada
quién sabe quê consejos voy a inventar
aún y quê atajo hallaré para no seguirlos
está bien no jugaré aí desahucio
no tatuaré eI recuerdo cori olvidos mucho queda por decir y callar y también quedan uvas para llenar ia boca
está bien me doy por persuadido
que la alegria no tire más piedrítas
abriré la ventana
abriré la ventana


De vez em quando a alegria atira pedrinhas em minha janela
quer avisar-me que está lá esperando
mas hoje me sinto calmo
quase diria equânime
vou guardar a angústia em seu esconderijo
e logo estender-me de cara ao teto
que é uma posição galharda e cômoda para filtrar notícias
e acreditar nelas
quem sabe onde ficam minhas próximas pegadas
nem quando minha história vai ser computada
quem sabe que conselhos vou inventar ainda
e que atalho acharei para não segui-los
está certo não brincarei de despejo
não tatuarei a recordação com esquecimentos
muito fica por dizer e calar
e também ficam uvas para encher a boca
está bem me dou por persuadido
que a alegria não atire mais pedrinhas
abrirei a janela
abrirei a janela

Mario Benedetti

Botella al mar

Betty-Press

Pongo estos seis versos en mi botella al mar

con el secreto designio de que algún día

llegue a una playa casi desierta

y un niño la encuentre y la destape

y en lugar de versos extraiga piedritas

y socorros y alertas y caracoles.

Mario Benedetti

Ninguém me habita

Ninguém me habita.
A não ser o milagre da matéria...
Ver mais
que me faz capaz de amor,
e o mistério da memória
que urde o tempo em meus neurônios,
para que eu, vivendo agora,
possa me rever no outrora.
Ninguém me habita.
Sozinho
resvalo pelos declives
onde me esperam,
me chamam
meu ser me diz se as atendo)
feiúras que me fascinam,
belezas que me endoidecem.

Thiago de Mello

Sintonia para a pressa e presságio

Escrevia no espaço.

Hoje, grafo no tempo,

na pele, na palma, na pétala,

luz do momento.

Sôo na dúvida que separa

o silêncio de quem grita

do escândalo que cala,

no tempo, distância, praça,

que a pausa, asa, leva

para ir do percalço ao espasmo.

Eis a voz, eis o deus, eis a fala,

eis que a luz se acendeu na casa

e não cabe mais na sala.

Paulo Leminski

Leite, leitura

letras, literatura,

tudo o que passa,

tudo o que dura

tudo o que duramente passa

tudo o que passageiramente dura

tudo,tudo,tudo

não passa de caricatura

de você, minha amargura

de ver que viver não tem cura

Paulo Leminski

Um instante

Aqui me tenho
Como não me conheço
nem me quis
sem começo
nem fim
aqui me tenho
sem mim
nada lembro
nem sei

à luz presente
sou apenas um bicho
transparente

FERREIRA GULAR